Как сотрудник я был бестолковый. Ничего нового и не известного до этого времени из моих отчётов не следовало. Рафаиль Равильевич хмурился, судорожно говорил о любви к Родине, социальном долге гражданина, моей растущей карьере. Я обещал найти что- то по-настоящему серьезное, раскрыть антиправительственный заговор, внедриться в ячейку врага. Полковник, молча, долго слушал, пытаясь переиграть меня в гляделки. Курил. Наверно где-то там под аккуратной причёской роились мысли о моёй бесполезности и его зря потраченном времени. Но как человек, взвешенный и рассудительный, он постоянно давал мне ещё один шанс. Мало ли, а вдруг пригожусь.

— Постарайтесь. У меня на ваш счёт определённые надежды. Вы талантливый. Большой потенциал. Только одна просьба. Перестаньте вы писать свои пасквили в интернет. Вы, правда, думаете, что мы не в курсе?
— Я не понимаю, о чём вы?
— Всё вы, дорогой мой, понимаете. Эти возмутительные пошлые подрывные рассказики под ником «snow». У вас хорошие рекомендации, а вы всё портите, по глупости.
Из кожаной чёрной папки полковник достаёт стопку листов, протягивает мне. Сверху мой рассказ «Вертикаль власти» о нано-чипах в мозгах чиновников.
— Рафаиль Равильевич, а вы читали?
— Читал.
— И?
— Мне понравилось. Смеялся. Но сути это не меняет.
Полковник встаёт, накидывает плащ, платит за кофе. Нагибается ко мне, протягивая руку для прощального рукопожатия.

Праздничный вечер идёт своим чередом. Женский щебет вперемешку с мужским монотонным гнусавым диалогом. Мы развернули стулья в ряд напротив крепостной стены. Терпкий вкус вина сменила приятная коньячная строгость. Табычный дым сплёл странный узор из колец и случайных силуэтов нашей памяти. Серое питерское небо дремлет у нас на плечах, как старый дряхлый кот, иногда непроизвольно царапаясь и портя воздух.
Захмелевший профессор стоит на краю стены, на плечах тёплый клетчатый плед. Он увлечённо читает:

Коньяк в графине – цвета янтаря,
Что, в общем, для Литвы симптоматично,
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
Всему что не подвижно и статично.

— Смотрите, смотрите самолёты! Как красиво! – женщины вскакивают и начинают, восторженно жестикулируя, указывать в сторону приближающихся ракет. Где-то там, в городе взрывной волной подхватывает мой красный мотороллер и невидимым вьюном тащит вверх. Я закрываю глаза и вижу..